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Perturabo: Der Hammer von Olympia – Auszug

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Eins

DER TYRANN VON LOCHOS

799.M30
Lochos, Olympia

Die letzten Regentropfen fielen. Durstige Erde nahm die frische Feuchtigkeit gierig auf, die den Boden dunkel färbte. Am Morgen würde der trockene, sandfarbene Ton zurückkehren, doch für den Moment hing der scharfe Geruch von Regen auf ausgedörrtem Grund zwischen den Bergen.

In der Kälte der dunkelsten Stunden der Nacht wurde auf diesem Pfad aus festgetretener Erde der Junge Perturabo nach Lochos gebracht.

Vier Männer in weißer und goldener Rüstung eskortierten ihn, zwei gingen vorweg und zwei hinter ihm her. Wenn der Junge nicht über das allergrößte Selbstvertrauen verfügt hätte, so hätte er sich als Gefangener betrachtet. Es war tatsächlich die Aufgabe der Krieger, ihn zu bewachen, aber nun, da sie ihn gefunden hatten, hegten sie selbst Zweifel. Wenn Perturabo sprach, lauschten sie aufmerksam, als würden seine Worte sie geradezu zum Zuhören zwingen. Sie alle erkannten die Rollenverteilung von Wachen und Bewachtem als fadenscheinige Maskerade.

Der Junge wurde auf eigenen Wunsch Perturabo genannt. Der Anführer der Männer hieß Miltiades. Sein farbiger Helmbusch kennzeichnete ihn als Sub-Optio der 97. Großkompanie von Lochos, unter seinesgleichen besaß er Autorität. Die anderen Männer hatten ihre Namen nicht genannt und so waren sie dem Jungen nicht bekannt. Junge, Mann – diese Begriffe waren gänzlich subjektiv. Perturabo sah wie ein Junge aus, daher war es verständlich anzunehmen, dass er ein Jugendlicher war. Das war er nicht. Ihn umgab eine unheimliche Aura. Er bewegte sich und sprach wie ein Mann, der es gewohnt war, sich in gehobener Gesellschaft aufzuhalten. Sie hielten den Anschein aufrecht, dass sie Männer waren und er ein Junge, und dass daher sie das Sagen hatten, doch auch das glaubte keiner von ihnen. Perturabos Gebaren implizierte, dass er besser war als sie, dass er ihnen in jeglicher Hinsicht überlegen war und sie akzeptierten es demütig.

Die tief hängenden Wolken wurden zu Nebel, der an den Hängen hinab ins Tal kroch und den funkelnden Sternenhimmel enthüllte. Der Sternenmahlstrom glomm mit bedrohlicher Intensität mitten am Himmel. Auch wenn die Männer behaupteten, ihn nicht sehen zu können, war sich Perturabo seines bösartigen Blickes doch jederzeit bewusst. Er wollte sich davon nicht einschüchtern lassen und ignorierte ihn, stattdessen konzentrierte er sich voll und ganz auf die Welt unter seinen nackten Füßen.

Der Weg war uneben und voller Steine, die durch die Füße von Generationen von Viehhirten glatt geschliffen worden waren. Dornige Pflanzen säumten seinen Rand und kratzten an den Beinen des Jungen entlang. Er begutachtete sie oberflächlich im Vorübergehen, er interessierte sich für sie, obwohl er mit ihrer Natur und ihren Eigenschaften bereits bestens vertraut war. Er atmete tief ein und erfreute sich am Geruch des Regens, während er Hypothesen darüber formulierte, wo der Regen herkam und warum er die Welt so beeinflusste, wie er es tat. Alles war neu und gleichermaßen vertraut. Wissen formte sich ohne aktive Rückerinnerung in seinem Verstand. Es war ganz einfach ein Teil von ihm. Er war ein Neugeborenes, auf dem eine Weisheit weit jenseits seiner Jahre lastete.

Am Horizont zwischen den Flanken der Berge erhob sich die riesenhafte Silhouette von Lochos, doch trotz der beeindruckenden Präsenz schien das bronzene Stadttor in der Dunkelheit am anderen Ende des Tales noch fern. Goldenen Kuppeln kauerten hinter hohen Mauern und Bastionstürmen, sie wirkten wie die Helme von Männern, die sich vor ihrem Feind zu verbergen versuchten. Waffenläufe ragten aus etlichen Schießscharten hervor. Es war ein Ort der Macht und Stärke mit Ansprüchen an Schönheit, denen er nicht wirklich gerecht werden konnte; dafür war die kriegerische Natur der Anlage zu deutlich sichtbar.

Der Junge und seine Begleiter überwanden schweigend eine steile Anhöhe. Die unheimliche Ruhe der sterbenden Nacht lag schwer auf der Welt. Das Schlurfen ihrer Füße auf dem Pfad und das Klimpern ihres Rüstzeugs waren zu laut in der Stille. Ein trockener, mit Gräsern und stacheligen Bergpflanzen bewachsener Hang erstreckte sich vor ihnen. Zwischen den struppigen Büscheln und Sträuchern lagen Steine so spitz und scharfkantig wie Zähne. Der Boden war kaum fruchtbar und trotzdem teilten sorgsam angelegte Abgrenzungen aus demselben Stein den Bereich in Parzellen. Die Neigung des Menschen, seinen Besitz von dem des Nachbarn abzuteilen, war selbst hier stark, obwohl das fragliche Land kaum die Mühe wert war.

Die kleinen Mauern zogen sich über das Land bis hin zu einem Absatz, wo der Boden jäh abfiel. Das fahle Licht des heraufdämmernden Morgens ließ alles miteinander verschmelzen. Obgleich sich die Nacht im Tal noch hielt, konnte der Junge außergewöhnlich gut sehen und am jenseitigen Ende sah er stufenartig angelegte Felder und Wälder aus Nadelbäumen und hohen, dornigen Saftpflanzen.

Weiter entfernt blökten Tiere. Die Straße wand sich an einer der Steinmauern entlang und führte sie an den Rand des Gefälles, wo das Tal sich öffnete. Tief unter ihnen glommen die Lichter eines Dorfes, die von rauschenden Bächen und den glatten Oberflächen aufgestauter Teiche reflektiert wurden. Das feuchte, reichhaltige Aroma sprießender Pflanzen erfüllte das gesamte Tal. Die Straße lief auf die Kante zu und verwandelte sich in eine schmale Treppe, die direkt in den Fels gehauen war. Sie brachte Perturabo innerhalb weniger Schritte aus der trockenen Höhenluft der Berge hinab ins klamme Klima des Waldes. Die Wachen reihten sich hintereinander ein, Miltiades ging vor Perturabo, die anderen hinter ihm.

Lochos dominierte diese fruchtbare Oase im sonst so kargen Land. Perturabos Gedächtnis war leer, es fanden sich keine nennenswerten Erinnerungen darin, doch er verstand, was er sah, als hätte er eigene Erfahrungen mit einer derartigen Umgebung. Er verstand die geologischen Prozesse, die das Tal erschaffen hatten. Er wusste, warum Lochos an diesem Standort errichtet worden war, was die Stadt beschützen sollte und warum die Menschen einen solchen Ort überhaupt beschützen wollten.

Miltiades hielt an einem kleinen Absatz in der Steintreppe inne. Er hielt dem Jungen die Hand hin und brach die Stille zwischen ihnen. »Dieser Abschnitt ist tückisch.«

»Ich benötige keine Hilfe«, sagte Perturabo. Er betrachtete die dargebotene Hand des Sub-Optios mit derselben nachdenklichen Neugier, mit der er seine übrige Umwelt bedachte.

»Wie du willst«, sagte Miltiades. Er drehte sich weg und schaffte es trotzdem nicht, sein Unbehagen zu verbergen.

Die Stufen waren ausgetreten und rutschig von Algen, die von dem Wasser genährt wurden, das aus dem Fels sickerte. Perturabo überwand den Bereich mühelos. Von dort aus war es nur noch ein kurzer Abstieg zu einer breiteren, befestigten Straße. Der äußere Rand wurde von den steilen Hängen des Tals begrenzt, die hinter einem niedrigen, gemauerten Wall abfielen. Die Männer nahmen ihre Positionen um den Jungen herum ein, sie nahmen ihn in einer viereckigen Formation in ihre Mitte.

»Ist dies die Straße nach Lochos?«, fragte der Junge.

Die Straße verschwand in einer Biegung hinter einem vorspringenden Steilhang mit schroffen Felsspitzen. Der Boden war dunkel vor Wasser, das noch nicht versickert war, aber nicht nass genug, um die Oberfläche der Straße in Schlamm zu verwandeln. Die steigende Temperatur ließ die Luft unangenehm schwül werden, doch den Jungen beeinträchtigte das nicht im Geringsten. Die Temperatur war eine Variable, die registriert und begutachtet werden wollte, um später ausgewertet zu werden, nichts weiter.

»Dies ist die Straße nach Irex«, sagte Miltiades. »Sie mündet unter uns in die Fernstraße nach Lochos. Wir müssen noch weiter hinab, um dahin zu gelangen.«

Sie stiegen zügig in das Tal herab. Der graue Lichtschein am Himmel wurde zu einem fahlen, goldenen Leuchten, in dem die Sterne verschwanden.

Selbst der Sternenmahlstrom verblasste zu einem bläulichen Kratzer. Der Junge war froh darüber. Mit Erscheinen der Sonne schwand die Macht des Mahlstroms, ihn zu sehen, und ein Teil von ihm entspannte sich – es war ein Teil, dessen er sich zuvor nicht bewusst gewesen war.

Im Tal hielt sich die Nacht länger und je tiefer sie hinab kamen, desto dunkler wurde es. Die Luft wurde schwer vor Schatten, als ob die Dunkelheit verdichtete, um eine letzte trotzige Bastion gegen den heraufziehenden Tag zu bilden.

Farbe floss in die Welt. Aus den Dörfern und den Gehöften an den Hängen des Tals hallten die Geräusche erwachender Familien durch die dünne Luft herüber. Die Häuser waren in abenteuerlicher Manier auf Felsspitzen und kleine Anhöhen am Hang gebaut worden. Indem er diese Beobachtung machte und ihm dazu auch die ausgeklügelt terrassenartig angelegten Felder und Erdbefestigungen auffielen, konnte Perturabo den enormen Wert einschätzen, den die Einheimischen jedem Quadratzentimeter bebaubaren Bodens beimaßen.

Der Pfad mündete in die Fernstraße. Sauber aneinandergefügte Steine bildeten eine glatte Oberfläche, über die vereinzelte, von Lasttieren gezogene Karren dahin rollten. Es war noch immer ruhig und die Gruppe gelangte zügig weiter ins Tal hinab. Die Straße traf auf einen weißen Fluss und führte fortan über einen Deich daneben, dessen Mauersteine sorgsam in die von der Flut herangetragenen Findlinge eingepasst worden waren. Kurz darauf spannte sich eine große Brücke über den Fluss und lenkte die Straße auf die andere Seite. Dort wand sie sich sogleich wieder einen steilen Hang hinauf, der sich bald in eine Felsklippe verwandelte. Bis auf den mühselig in den Stein getriebenen Serpentinenpfad gab es hier keine Spuren menschlicher Werkzeuge.

Die Mauern von Lochos erhoben sich aus der Spitze des Berges. Sie waren aus Sandsteinblöcken gemacht, die so glatt aufeinanderlagen, dass sie eine nahtlose Oberfläche bildeten, die von dem Fels des Berges unter ihnen nicht zu unterscheiden war. Doch obwohl sie direkt aus dem Berg hinaus wuchsen und aus demselben Material gemacht waren, unterschieden sich die Mauern so sehr vom Berg, wie der Junge sich von den Männern unterschied. In ihrer Kunstfertigkeit und majestätischen Ausstrahlung übertrafen sie den Berg. Sie schlossen seine Spitze ein und nahmen sie in Besitz – das Können der Menschen stellte die Natur in den Schatten. Der Junge und die Festung glichen einander in dieser Hinsicht.

Miltiades blickte zu dem Jungen zurück. Stolz lag in seiner Stimme. »Die Mauern von Lochos«, sagte er. »Unerschütterlich und unmöglich zu durchbrechen.«

»Nichts hält ewig«, sagte Perturabo.

Miltiades warf ihm einen finsteren Blick zu.

Die Straße wand sich in einem präzisen Schlangenmuster hin und her. Ein Kanal in der Mitte führte Wasser und bot eine Schiene für die Bremsstangen von Wagen. Die Straße wurde steiler und Kanten aus präzise zugeschnittenen Pflastersteinen saßen im Boden, um den Reisenden Halt zu geben. Kleine Bastionstürme bewachten jede Kehre nahe der Spitze.

Ein halbrunder Platz, der direkt aus dem Fels gehauen war, erstreckte sich vor dem großen Torhaus. Das Tor bestand aus dickem Holz, das mit Bronzeplatten und scharfen Dornen aus Eisen beschlagen war. Zwei riesige Türme rahmten es ein.

Miltiades blieb direkt vor dem Tor stehen und klopfte an eine winzige Tür im hinteren Bereich des linken Turms. Sie war so platziert, dass es überaus schwierig wäre, einen Rammbock effizient zum Einsatz zu bringen. Als sie sich öffnete, erschien dahinter eine schmale Treppe, die zusätzlich von einem eisernen Gitter geschützt wurde. Perturabo sah in ihr eine Schwachstelle.

»So rasch zurück, Sub-Optio?«, fragte der Wachmann. Seine Uniform unterschied sich von Miltiades’ Aufzug und sein Tonfall war respektlos. Seine Miene änderte sich jedoch, als Miltiades zurücktrat und mit ausladender Geste auf Perturabo zeigte.

»Informiere den Palast«, sagte Miltiades. »Wir haben den Jungen.«

So kam Perturabo zum ersten Mal nach Lochos, heimlich durch einen verborgenen Einlass.

Die Stadt erwachte langsam, während ihre kleine Gruppe die steilen, gewundenen Straßen hinaufstieg. Nachtarbeiter und jene, deren Berufe frühes Aufstehen erforderten, waren ebenfalls unterwegs.

Perturabo hatte nie zuvor so viele Menschen gesehen – zumindest konnte er sich nicht erinnern. Er hatte sich auf einem Fels wiedergefunden. Er war bis auf seine Spitze geklettert. Er hatte Miltiades und seine Männer getroffen. Das war die Gesamtheit an Lebenserfahrung, an die er sich entsinnen konnte. Die Stadt mochte weitaus mehr für ihn bereithalten.

Und das tat sie wirklich. Die Luft über den vielen Gebäuden schien schwer von der Präsenz Tausender Träumer, die in die wache Welt zurückkehrten. Es faszinierte ihn.

Die Stadt erstreckte sich stufenweise den Berg hinauf bis zum Palast, der das abgeflachte Plateau der Bergspitze ausfüllte. Die Stadtmauern waren wahrhaft gewaltig. Sie überragten die untersten drei Ringe der Stadt und hüllten sie in Schatten, während die Sonne den Stein der hoch aufragenden Begrenzung wärmte.

Perturabo und seine Eskorte bewegten sich über die Hauptwege und ließen die schmalen Gassen zwischen Wohnhäusern mit kleinen Fenstern zu den Seiten liegen. Immer wieder taten sich Marktplätze vor ihnen auf, die bereits von Händlern wimmelten, die sich miteinander unterhielten und ihre Waren ausbreiteten. In regelmäßigen Abständen standen große Zisternen, um die sich Diener drängten, die Wasserkrüge auf dem Kopf trugen. In den höheren Ebenen standen enorme Tempel und andere Bauwerke mit glänzenden Bronzedächern.

Der Palast überstrahlte sie alle. Ein riesiger Platz umgab seine Mauern und drei Kuppeln krönten seine Türme. Die Toren waren mit silbernen und goldenen Reliefs geschmückt. Mit nur einem Blick auf die Fenster erfasste Perturabo ihre Maße und Proportionen und die Last, die sie trugen. Auch die mathematischen Berechnungen, die nötig waren, um diese und andere Daten zu ermitteln, waren ihm klar. Es gab so vieles zu sehen, was er nie zuvor erblickt hatte, doch es war ihm vertraut. Er erkannte alles: die Materialien, ihre Eigenschaften und die Wirkung, die der Architekt mit ihrer Verwendung hatte erzeugen wollen.

Perturabo sah sich alles genau an. Er war begeistert und doch verloren all die Dinge sogleich wieder an Reiz. Seine Freude über jede neue Beobachtung verblasste, wenn sich das Wissen um ihre Natur in seinem Verstand regte. Er fühlte sich um das Vergnügen dieser neuen Entdeckungen betrogen. Doch selbst so beeindruckte ihn der Palast mit der Art, wie er die gesamte Stadt dominierte. Er überblickte die Dächer, die Mauern und das ganze Land weit unter sich. Jenseits des fruchtbaren Landes sah Perturabo das karge Hochland, das er nach der Kletterpartie über die Felsklippe erreicht hatte. Dahinter lag ein Meer aus blauem Blütenstaub, Rauch und sich zögerlich auflösendem Nebel. In weiter Ferne erhoben sich andere Berge. In jeder Richtung sah er Berge, die vom neuen Tag in oranges Licht getaucht wurden. Ihre Flanken waren von alten Steinbrüchen durchzogen und auf ihren Spitzen thronten Festungen.

Miltiades lenkte Perturabos Aufmerksamkeit wieder auf den Palast.

Das große Tor mit den silbernen und goldenen Beschlägen schwang auf und der Palast öffnete sich ihm.

Der Tyrann war wach und bereit. Er hatte den Jungen erwartet.

Reihen von Männern in gold-weißer Rüstung säumten die Marmorhalle und füllten die Lücken zwischen den hohen Säulen. Die offenen Helme ließen ihre ernsten Gesichter sehen. Fackeln wetteiferten mit schwachen elektrischen Lichtern, doch sie alle wurden vom hellen Schein der Sonne überstrahlt.

Zwei überdimensionale Statuen flankierten einen riesigen Thron, beide hielten die rechte Hand in einer lebensnahen Geste ausgestreckt. Die Totems, die sie in der Linken hielten, und die Roben, die ihre beeindruckend muskulösen Körper zierten, waren aus Eisen gefertigt.

Auf dem Thron zwischen diesen beiden immensen Gestalten saß der Tyrann. Er war klein und von mittlerem Alter. Auf seinem Kopf lag eine eiserne Krone in Form stilisierter Kiefernnadeln. Ein Paar goldener Zepter ruhte beiläufig platziert in seinen Armbeugen; der Mann schien seine Macht mit einer gewissen Achtlosigkeit zu handhaben.

Auf den ersten Blick bot der Tyrann keinen beeindruckenden Anblick. Seine Arme und Beine waren dünn und unter seinem purpurnen Gewand zeichnete sich deutlich sein hervorstehender Bauch ab. Sein schwarzes Haar wuchs nur spärlich und die Art, in der er es hochgekämmt trug, um den Anschein von mehr Volumen zu erwecken, unterstrich nur den Mangel an genau dem. Seine Nase war markant und seine Augen standen dicht beieinander. Tatsächlich schien er nicht vom Schicksal begünstigt, denn die Männer, mit denen er sich umgab, waren athletisch gebaut, hatten schöne Gesichter und bewegten sich mit Eleganz. Auch die Patrizier, die sich in einer Gruppe vor seinem Thron versammelt hatten, waren allesamt größer als er und edler gekleidet.

Und doch wirkten seine Höflinge im Vergleich zu ihm aufgeblasen und überkandidelt, wie Pfauen in Gegenwart eines Falken. Sein Thron war von monumentalen Ausmaßen und hätte ihn noch geringer wirken lassen müssen, aber das Gegenteil war der Fall und die vielen Tonnen Stein um den Tyrannen herum erhoben den kleinen Mann über alle anderen, statt ihn unbedeutend aussehen zu lassen. Die Statuen neben ihm waren weitaus eindrucksvoller als er selbst, aber ihre schiere Größe war irrwitzig. Es lag keine Kraft in ihren pupillenlosen Augen. Sie waren blind und nichts als toter Stein.

Dammekos, der Tyrann von Lochos, strahlte Bedeutsamkeit aus.

Ein enormer Wille steckte in dem unscheinbaren Leib und hinter dem unattraktiven Gesicht lauerte ein scharfer Verstand. Er verbarg seine ungeduldige Erwartung, als die Gruppe sich näherte, aber Perturabo sah sie dennoch allzu deutlich und Misstrauen regte sich in ihm. Er fragte sich, was dieser Mann sich von ihm versprach.

Die Krieger und ihr Schützling traten vor den Thron. Miltiades packte Perturabo an der Schulter und drückte ihn mit Kraft nach unten, um ihn zum Knien zu bringen. Obwohl er einen Kopf kleiner war als der Sub-Optio, blieb Perturabo unbeweglich wie ein Fels stehen. Er hielt dem Druck mühelos stand.

Dammekos winkte Miltiades ungeduldig fort. Er war zu erfreut über seinen Gast, als dass er sich mit den Einzelheiten von Respektbekundungen befassen wollte. Miltiades trat zurück und kniete mit samt seinen Männern nieder.

Ein Herold trat vor.

»Grüßet Dammekos«, rief er mit klarer, wohlklingender Stimme, »Achter seines Namens, Tyrann von Lochos, Dritter der zwölf Tyranthikos, Lord von Irex, Kerroitan, Domminiki und den Sieben von Alka. Grüßet Dammekos!«

Die Soldaten in der Halle stampften unisono einmal auf. Der Herold trat geschmeidig zurück.

Dammekos rückte seine Zepter zurecht.

»Nun denn, Miltiades, was haben wir hier?« Seine Stimme war aufgeweckt und neugierig. Der Klang war nicht unangenehm. Er legte ein großzügiges Maß Wärme in seine Worte, doch sein Charme konnte weder seine Verschlagenheit noch seine Gier verbergen. »Der legendäre Junge von Chaldicea, da bin ich mir sicher. Er ist nicht nur eine Legende!«

»Das ist er, Tyrann«, sagte Miltiades.

»Ich gebe zu, ich hatte deine Rückkehr nicht so bald erwartet, Miltiades«, sagte der Tyrann. »Du hast dich selbst übertroffen. Du bist erst letzte Nacht aufgebrochen! Sagtest du nicht erst letzte Woche noch, dass es überaus lange dauern würde, ganz Chaldicea nach ihm abzusuchen? Es scheint, als hättest du unrecht gehabt.«

Seine Höflinge lachten. Sie flüsterten hinter vorgehaltenen Händen.

Miltiades sah auf. »Wir haben ihn hier gefunden, mein König. Er erkletterte die Klippen von Phrygean. Wir sind nur wenig weiter als bis zur Irex-Straße gekommen. Schäfer sahen ihn gestern, wie er den Felsen erklomm. Wir sind dorthin gegangen, um ihn zu treffen.«

»Und wo sind diese Schäfer?«

»Bei ihren Herden, mein König«, sagte Miltiades.

»Miltiades!«, schalt Dammekos gutmütig. »Was für ein Beispiel ist das für unseren Gast? Wo ist dein Sinn für Großzügigkeit? Sorge dafür, dass sie belohnt werden – fünf Lochans für jeden.«

»So soll es sein, mein König«, sagte Miltiades.

Dammekos richtete seine Aufmerksamkeit direkt auf den Jungen. Bislang hatte er ihn lediglich begehrlich begutachtet, als wäre Perturabo ein Kunstwerk, das zu kaufen er erwog, und kein denkendes Wesen. Nun lächelte Dammekos breit und sah Perturabo in die eisblauen Augen.

»Du musst der Junge sein, der das Hochland von Chaldicea durchstreift hat. Du musst es sein«, überlegte er laut. »Ich sehe nicht, wie es anders sein könnte. Nie zuvor habe ich einen Jungen von so ausgezeichneter Erscheinung gesehen. Du übertriffst die Geschichten.«

»Ich weiß nicht, ob ich diese Person bin«, sagte Perturabo sanft. Nun war es Dammekos, der von dem Jungen abschätzend gemustert wurde. Der König lächelte nachsichtig ob dieser Kühnheit.

»Wie kannst du das nicht wissen?«

»Ich habe keine Erinnerung an die Zeit vor dem gestrigen Tag. Ich befand mich auf halbem Weg die Klippe hinauf. Ich kletterte ganz nach oben. Das ist alles, woran ich mich erinnern kann.«

»Wie kamst du dazu, die Klippe zu erklimmen?«

»Ich weiß es nicht. Ich erinnere mich an nichts«, sagte Perturabo.

»Mein König!«, zischte Miltiades. »Du wirst ihn als ›mein König‹ ansprechen!«

Perturabo sah zurück zu dem Offizier. »Er ist nicht mein König. Oder wenn er es ist, so weiß ich nichts davon.«

Dammekos lachte entwaffnend. »Also, also, Sub-Optio, wir können unseren Gast nicht dafür tadeln, die Formalitäten angemessener Umgangsformen zu missachten. Wenn er sich an nichts erinnert, wie soll er wissen können, was angebracht ist?«

»Dann sollte er das lernen, mein König«, sagte Miltiades. »Er ist in Eurer Halle.«

»Er wird lernen, das ist gewiss. Aber er hat recht. Wenn er nicht weiß, wer er ist, wie kann er mich dann als seinen Herrn erkennen? Lasst uns für den Moment nachsichtig sein und ihm seine schlechten Manieren vergeben. Sag mir, Junge, seit mehreren Monaten erreichen mich vom Plateau von Chaldicea Berichte über einen Jugendlichen, dessen Beschreibung auf dich zutrifft. Was weißt du darüber?«

»Ich sagte, ich weiß nichts.«

»Du musst es sein«, sagte der König erneut. »Der Wanderer, der von den Bergen herab kommt. Der Junge, der Jalpidae erschlägt und eine Hydraka mit einem hölzernen Knüppel besiegt hat. Das Kind, das den Schmiedehammer mit dem Geschick eines Künstlers schwingt.«

Perturabo sah auf seine Hände herab. Die Schnitte, die er sich beim Klettern zugezogen hatte, waren bereits verschorft. War das normal? Seine Hände waren groß und mächtig, die eines Gräbers. Konnten solche Hände Kunst erschaffen?

»Ich kenne diese Person nicht«, sagte Perturabo.

»Wollen wir es herausfinden?«, fragte der Tyrann freundlich. Er beugte sich auf seinem Thron vor, seine Zepter hielt er weiter in den Armen. »Wollen wir gemeinsam herausfinden, ob du dieser Junge bist?«

»Du willst mich testen?«

»Wenn dieser Vorschlag für dich akzeptabel ist.«

»Was, wenn ich versage?«

»Dir wird kein Leid geschehen«, antwortete Dammekos. »Ich bin mir sicher, dass sich für ein solch vorzügliches Exemplar von Mann eine Aufgabe am Hof finden lässt. Dir wird es gut gehen.«

»Und wenn ich bestehe?«, fragte Perturabo misstrauisch.

Der König lächelte. »Das werden wir dann sehen. Ob du bestehst oder nicht, in jedem Fall verspreche ich dir, dass dir kein Schaden zugefügt werden wird. Was für ein König wäre ich, würde ich eine lebende Legende erschlagen, die meinem Volk Freude beschert? Tyrannei ist eine Kunst. Du wirst sehen, dass ich nicht ohne eine gewisse Kunstfertigkeit bin.«

»Dann stimme ich dem Test zu«, sagte Perturabo. Er hatte nichts zu verlieren und er fragte sich, ob er dieser Junge war und was der Test sein mochte.

Der König hob eine Hand und nickte. Ein Gong wurde geschlagen. Eine Tür an der Seite der Halle wurde aufgestoßen und ein kahler Eunuch, dessen Muskeln von einer dicken Fettschicht überzogen waren, kam herein. Hinter ihm zogen sechs seiner Kameraden einen beweglichen Schmiedeofen in den Raum. Große Hitze ging von dem metallenen Zylinder aus, der das Feuer darin beherbergte und ein oranger Lichtschein glomm hinter dem Gitter in der Klappe. Blasebälge und ein Ablöschfass wurden aufgestellt. Zuletzt wurde ein Amboss hereingebracht und auf einem Baumstumpf platziert. Das Holz war frisch und noch gelb und das matte Grau des Ambosses makellos. Beides war noch neu, ungetestet. Die Parallele erfreute Perturabo.

Die Eunuchen öffneten den Schmiedeofen an der Seite und entfernten eine Platte vom sich verjüngenden oberen Ende; eine Esse aus kraftvoll leuchtender Kohle kam zum Vorschein. Die Eunuchen betätigten die Blasebälge und das Leuchten wurde noch heller. Eine dünne Rauchfahne stieg aus dem kurzen Schlot auf und verlor sich in den Bogenstreben des gewölbten Daches der Halle. Eine Tonne mit Eisenrohlingen wurde neben Perturabo abgestellt, ebenso wie eine hölzerne Kiste voller Werkzeuge.

Jeder in der Halle sah ihn erwartungsvoll an. Perturabo sah den König an.

»Fang an«, sagte der Tyrann.

Perturabo ließ sich von seinem Instinkt leiten. Er entschied in diesem Moment, ein Schwert zu schmieden. Er nahm einige der Eisenstäbe aus der Tonne und sortierte sie. Er prüfte ihr Gewicht und den Klang, den sich von sich gaben, wenn er sie auf den Amboss schlug. Jedem einzelnen lauschte er aufmerksam. Er hatte keine Ahnung, welchen er auswählen sollte, also nahm er die, die sich richtig anfühlten. Er schob sie ohne Handschuhe tief ins Feuer, seine Hände kamen den Flammen dabei so nahe, dass die Höflinge des Königs erschrocken aufkeuchten. Aber Perturabo fürchtete die Flammen nicht und zuckte nicht vor ihnen zurück, sondern hielt die Stäbe fest, während sie im glühenden Ofen erhitzt wurden.

»Blasebälge«, sagte er, als er das Metall schließlich losließ. Die Eunuchen erkannten die Autorität in seiner Stimme und gehorchten augenblicklich. Sie mühten sich an den langen, gebogenen Handgriffen der Blasebälge ab, bis das Feuer prasselte und das Eisen weiß wurde.

Um das Metall aus der Esse zu holen, zog Perturabo dicke Lederhandschuhe an. Sie waren für Erwachsene gemacht und saßen doch eng. Er ignorierte die Zange, die ihm angeboten wurde, und nahm das Eisen direkt in die Hand. Dann begann er, mit dem Schmiedehammer darauf zu schlagen. Er arbeitete langsam und methodisch. Eisen war ein unnachgiebiges Material; Hitze war nötig, um es zu verändern. Nur auf diese Weise konnte seine kompromisslose Natur geformt und zu einer Waffe gemacht werden. In dieser Tatsache mochte eine Warnung liegen, doch Perturabo erkannte sie nicht als solche. Er ging so vollständig in seiner Arbeit auf, wie es Genies und Einfältige gleichermaßen taten. Er arbeitete weitaus schneller als jeder dem Hof bekannte Schmied und schlug das Metall so zügig und sicher wie die Dampfhämmer in den Gießereien. Funken regneten von der Klinge, die in seinen Händen Gestalt annahm, und sprangen über die Marmorfliesen davon.

Stundenlang arbeitete er. Der Hof verschwand aus seiner Wahrnehmung. Es gab nur das Eisen und den Amboss. Mit seinem unnachgiebigen Willen bearbeitete er das Material. Er weigerte sich, die Stärke des Eisens anzuerkennen, und zwang es in seine neue Form. Eisen war ehrlich und aufrichtig und ohne Arglist.

Das Metall eines Kriegers, ohne eine Spur der Krankheit des Goldes, dachte er.

Wie konnte er das wissen? Spielte es eine Rolle? Er mochte das Eisen; Gold war ihm egal. Das Eisen sang mit jedem Schlag und das Lied war ihm vertraut.

Sieben Mal legte er die Klinge ins Feuer, zog sie wieder heraus, schlug sie und kühlte sie. Wolken aus metallischen Dämpfen stiegen aus dem Wasserbottich auf, erfüllten die Halle und ließen die Temperatur im Verlaufe des Vormittages ansteigen. Dammekos sah fasziniert zu. Die Höflinge wurden unruhig. Sie waren hungrig und durstig und wollten doch nicht gehen, bevor ihr Herr die Halle verließ. Weder der Tyrann noch der Junge bemerkte sie.

Ein letztes Mal tauchte Perturabo die Klinge ins Wasser. Er wischte sich den Schweiß vom Gesicht und hielt die Waffe an der Griffzunge hoch. Dammekos bedeutete, dass Miltiades sie nehmen sollte.

Es war eine schlichte Klinge ohne Verzierungen, sie war noch nicht angepasst und musste noch geschliffen werden, aber es war deutlich, dass sie für ihren Zweck geeignet war.

»Sie ist perfekt!«, sagte Miltiades voller Bewunderung. Er wog die Klinge in der Hand, prüfte ihre Balance und blickte an der Schneide entlang. »Perfekt.« Er hielt sie seinem Lord entgegen. »Und sie wurde nur mit einem Hammer gefertigt.«

Flüstern hob in der großen Halle an.

»Sie ist noch nicht fertig. Sie muss noch geschärft werden. Keine Waffe ist vollendet, bevor sie nicht geschliffen ist«, sagte Perturabo. Er wusste das, ohne es gelernt zu haben – das Wissen schien ihm angeboren, so wie sein Gefühl für Eisen.

»In der Tat«, sagte Dammekos nachdenklich. »Du kannst sie später in meiner Werkstatt schärfen.«

»Danke. Es würde …«, er dachte einen Augenblick darüber nach, wie er die Empfindung am besten beschreiben sollte, die ihn bei der Vorstellung ergriff, die Klinge stumpf zu belassen, »mir missfallen, meine Arbeit nicht zu Ende zu bringen.«

»Löblich, junger Mann.« Ein kalkulierendes Blitzen erschien in Dammekos’ Augen. Er sah Perturabos ganzen Wert und doch entging ihm, wie kostbar der Junge war; in dieser Hinsicht war sich Perturabo sicher, obwohl diese Welt noch neu für ihn war. »Vielleicht möchtest du hier arbeiten und bei unseren Metallschmieden in die Lehre gehen? Es wäre ein gutes Leben.«

»Vielleicht«, antwortete der Junge. »Aber ich glaube, dass die Arbeit mit Eisen nicht meine wahre Stärke ist.«

»Was ist sie dann?«, fragte Dammekos.

Perturabo sah sich um. Er deutete auf die Feuerwaffe, die der Sub-Optio an der Seite trug. Es war ein kompliziertes Gerät mit gewölbten Aufsätzen und angeschweißten Bügeln, die einen Glasbehälter umschlossen, in dem gefangene Blitze knisterten. »Das«, sagte er. »Ich möchte lernen, wie es funktioniert. Und dies …« Er deutete zur hohen Decke hinauf. »Ich will bauen, denke ich. Der Stein spricht genau so sehr zu mir wie das Eisen.«

Dammekos klatschte begeistert in die Hände. »Zweifelst du noch immer, Sub-Optio? Dieser Junge ist es, er ist der Wanderer. Wunderbar! Ganz ausgezeichnet. Anoinkais Hand ist hier am Werke, ganz sicher! Er ist ein Geschenk der Götter!«

»Wer ist Anoinkai?«, fragte der Junge.

»Die Göttin des Schicksals«, sagte Miltiades. »Wie kann er von den Göttern kommen, wenn er nichts über sie weiß?« Der Sub-Optio legte misstrauisch die Hand um das Heft seines Schwertes.

»Was sind Götter?«, fragte Perturabo. Der Begriff war ihm fremd.

»Die Wesen über uns, die uns vom Gipfel des Berges Telephus beobachten und über alle Menschen urteilen. Dies sind ihre Abbilder«, sagte Dammekos. Er deutete auf die Skulpturen zu seinen Seiten. »Gozek und Calaphais, die Zwillingstyrannen der Götter.«

Perturabo begutachtete die Statuen voller Zweifel.

»Hat irgendjemand diese Wesen je gesehen?«

Ein Mann mit geschorenem Kopf, der in seiner prunkvollen Robe sichtlich schwitzte, trat vor.

Ein Priester, dachte Perturabo verächtlich. Er erkannte die Rolle des Mannes instinktiv und genauso instinktiv misstraute er ihm.

»Sie sind aufgrund ihrer Natur von uns getrennt«, sagte der Priester. »Das Göttliche und das Gewöhnliche sind separate Sphären, die sich sehr voneinander unterscheiden. Und doch überschneiden sie sich und nehmen Einfluss aufeinander.«

Perturabo lächelte spöttisch. »Eine Welt, die man nicht sehen kann? Die Existenz von so etwas ist unlogisch. Alle Erfahrungen Sterblicher können mit den rationalen Gesetzen der Realität erfasst werden.« Er hielt inne. Wie könnte er beweisen, was er gerade gesagt hatte? Gleichwohl fühlte er die tiefe, unerschütterliche Überzeugung, dass es der Wahrheit entsprach.

»Blasphemie!«, rief der Priester.

»Phantasterei. Ein bequemer Deckmantel für Ignoranz«, sagte Perturabo. »Ich mag diese Götter nicht. Sie sind die Feinde der Vernunft.«

»Wenn nicht von den Göttern, woher kommst du dann?«, fragte Dammekos.

»Ich weiß es nicht.« Er machte erneut eine Pause. Eine wilde Sehnsucht schnürte ihm die Kehle zu. »Ich will es wissen.«

»Dann bleib hier bei mir«, sagte Dammekos. »Du wirst alles lernen, was wir dir beibringen können. Ich werde dir helfen herauszufinden, woher du stammst. Aber im Gegenzug musst du unserer Stadt dienen.«

»Im Kampf?«

»Möglicherweise.«

»Was ist mit Frieden?«

»Du hast ein Schwert gemacht. Du hättest einen Pflug machen können.«

»Was ist mit Frieden?«, wiederholte Perturabo. Eine hitzige Empfindung wand sich in ihm. Sie gefiel ihm nicht.

Dammekos lächelte, doch es wirkte nicht überzeugend. »Es wird Frieden geben. Niemand greift Lochos an. Sie sehen die Mauern unserer Stadt und sie geben verzweifelt auf und ziehen sich zurück. Lochos wurde seit sechshundert Jahren nicht mehr erfolgreich belagert! Krieg ist erforderlich, Junge, aber niemals wünschenswert. Es gibt immer Zeit für Frieden.«

Die kühle Miene des Jungen ließ die Fröhlichkeit des Tyrannen gefrieren. Das Lächeln erstarrte auf Dammekos’ Lippen.

Lügner, sagte das Gesicht des Jungen.

»Welchen Nutzen haben Mauern gegen jemanden, der sich weigert aufzugeben?«

»So eine Person ist mir noch nicht begegnet«, sagte der Tyrann, aber tief in seinem Innern wusste er, dass genau diese Person nun vor ihm stand und in der Hitze des Schmiedeofens schwitzte. »Wenn du mir dienen willst, muss ich dich kennen lernen. Sag mir deinen Namen.«

»Perturabo.«

»Das ist kein Name aus Lochos. Was bedeutet er?«, fragte der König.

»Ich weiß es nicht«, sagte Perturabo. »Nur, dass es mein Name ist, so wie es immer gedacht war. Was seine Bedeutung angeht, die werde ich herausfinden.«

Er blickte sich in der Halle um, betrachtete die Kunstfertigkeit der Konstruktion, die Menschen darin, deren Kleider und den Schmuck, den sie trugen. Ihre Waffen, ihre physische Erscheinung, ihre Fußbekleidung – er wollte all das verstehen.

»Ich werde alles herausfinden.«

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2017 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2017 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2017 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Titel des englischen Originalromans: Perturabo: The Hammer of Olympia.
Deutsche Übersetzung: Anthea Wiederspohn.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Titelbild: Mikhail Savier.

Perturabo: Der Hammer von Olympia © Copyright Games Workshop Limited 2017. Perturabo: Der Hammer von Olympia, The Horus Heresy Primarchs, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit.
Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78572-697-2

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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